Sobre bordado, amor e imperfeição

Aprendi a bordar recentemente, e quem me ensinou foi a avó de uma grande amiga. Essa avó me deu todos os materiais necessários e sentou do meu lado num dia bonito, em que o sol entrava quentinho pelas janelas, e me ensinou sobre linhas, sobre diferentes pontos, sobre o quão importante é deixar o tecido um pouco frouxo no bastidor, mas não frouxo demais. Isso daria uma ótima metáfora para a vida, né? Saber quando tensionar e quando soltar; aquelas coisas que só se aprendem na prática.

Me diverti muito, até que a autocrítica deu as caras. Os traços não estavam perfeitos, e as ideias na minha cabeça não se transportavam magicamente para o tecido. Enquanto eu reclamava, minha dedicada professora repetia: “bordado não é fotografia”. Ela estava me autorizando a errar. Mais do que isso, estava me mostrando que a imperfeição é inevitável e até mesmo bem-vinda, faz parte do processo. Foi só quando parei de buscar a perfeição que comecei a me divertir de verdade, aproveitando aquela nova forma de expressão e experimentação.

Já foram muitos bordados desde então, mas eu penso muito nesse dia. Penso em como ela me ensinou com paciência e afeto, genuinamente gostando de estar ali. Penso em como isso me ensinou não só sobre acolher a imperfeição, mas também sobre amor. Por que isso é amor, né? O amor não precisa ser algo grandioso. Não precisa durar uma vida inteira, pode durar um domingo. E, mesmo que breve, um momento de amor pode reverberar e seguir se transformando. Porque agora eu faço bordados de presente para as pessoas que eu amo, e elas apreciam esse gesto mesmo que não esteja perfeito. E porque, quando estou bordando, me permito desacelerar. E aprecio as linhas se transformando em desenhos, aprecio os avessos, aprecio meus próprios erros.